Lolita Gone Bad

Veo mi teléfono y pienso llamar o no llamar, ¿podría ser en tono de amistad?
-ei? me llegó la beca, ¿vamos al refugio? Lleva gente, hagamos algo... Algo, como si no supiera "qué algo" se me viene a la cabeza, algo... Mientras tu bailas en Skins party y yo saboreo un terremoto que sacude más mis senos que mi hígado.

Stop. Quiero llegar a casa con sangre en mis labios. Quiero un Vane, pero lo quiero ya, no hay lugar para los debiles. ¿Disfrute? mejor vamos luego, que quizá despues deje de costar seis lucas la noche, ¿Y tú que harás? Deberías vivir en otro lugar y hacer lo que te place.

Sigo viendo mi llamada en el teléfono, 38 minutos con cuarenta y cinco segundos, me interrumpe el pinchaso quiero-saber-si-tengo-plat

a-boleto, mientras sigo hablando con el gótico de corazón de anís y me imagino de pie con mi mejor corset, inventado, claro, porque aún no me lo mando a hacer. A tí amiga que me estás leyendo, te imagino con tu guapo corset, y tus lentes, observando a un macho de espalda ancha, que le quite el suspiro a cualquier hombre que no tenga los pantalones suficientes de reclamarte como su mujer.

Ahora me sacudo y me digo, Ei! el lunes paso por la beca, y de los 31 mil pesos, por lo menos veinticinco mil serán gastados en fetiches. Quisiera un sex shop decente en Concepción, donde nadie te mirara raro, ni donde vieras a niñitas riéndose de todo o tipos sicópatas observándote las caderas y pensando qué talla de pantalón eres.

La diagonal es el reducto de gente mayor, Conce entero está mal enfocado, juega con el concepto de somos-la-ciudad-universitaria, y si menciono que eres dueña de algo suena a prostitución de puerto. Me quedo con el Marques de Sade, sucio motel que está cerca de la casa de una amiga en Talcahuano, y con el que siempre hechamos tallas, quisiera conocerlo y seguir con esas ínfulas de fotografa que vengo cargando hace unos meses.

Mirar y pensar por qué mi loca cabeza siempre me ofrece dos caminos, por que siempre se empeña en decirme el lado tierno y el lado sádico de algo, al final no sé quien soy, ni que quiero hacer, si tirar como una lolita gone bad y soltar todos mis sueños y fantasías leídas en libros de Kenyon, o ser Bella Swan y derretirme 4 libros para recién acostarme con el hombre al que quiero. Esto de ser casta enloquece a cualquiera, la sociedad cree que soy sexi de esas de la vieja escuela, pin up, chica voluptuosa-con mirada coqueta, y se imaginan que guardo una caja de pandora repleta de historias sexuales.

No saben nada. Muero por tener mis 12 segundos de oscuridad, como diría Jorge Drexler, pero muero de placer en tanto, mientras leo.

Te veo a tí, amiga, con esa falda de secretaria porno, y es que está pintada para tí, la miré y la asocié contigo, no-de-mala-manera-no sólo que fue de esos flash backs que me dan de cuando me hacía ropa para coquetearle al gotico corazón de anís. Sin embargo él era de esos pocos hombres que se enamoran, de esos a los que hace alusión el dicho: Ama a quien te llame linda, en lugar de ´sexi´ y jamás fantaseó con mis tremendas y descomunales piernas, como yo deseé que lo hiciera.

¿qué deseas tú?

Jueves.